EL MURAL DE UN POETA MUERTO

Mi muchachito descalzo

Pasaba con alivio, con sus luces casi muertas;
certeza es saber que siempre estarás vos.

Verte correr al vuelo, tu don y mi odio.
Sin mirar, entre tanta gente.

Lleva en sus pies el desamor y la costumbre,
arrastra entre sus dedos la miseria.
Lleva en sus pies el dolor de sentir el suelo,
sufre de vértigo y le da miedo volar.

Me asombra tu modo, solo con tus ojos se ve.
Tus vestidos no los ha roto el paso del tiempo,
el mundo y su gente marchita lo arruina todo.

Me asustan tus noches de frio y soledad,
espantando fantasmas no se puede dormir.

El que sin penas va, la vida lo confunde
cuando reparte responsabilidades.
Amargo sabor cuando se vive sin suerte.
Esa esquina desabrida me obliga por amor,
aunque insista siempre estarás desnudo.

Vuelvo al cielo cada vez que me sonreís.
Yo suelo pasar noches enteras sin entenderlas,
es hasta hoy que llego cansado de vivirlas.
Consuelo desesperado viviendo en cada puerta.

No te vi llegar por primera vez,
aunque ahora vengas si permiso.
Te veo irte todos los días un poco,
me convertí en un loco arrebatador.

Solo puedo pedirte un deseo ángel mío,
rompí tu tiempo, el de hoy, el de siempre.
No sabrás nunca que te esperara mañana,
me tropecé por buscarte y sin quererlo.

No podría pedirte perdón,
tu bondad me lo daría.
No puedo pedirte que ya no grites,
se desnudan mis miserias.

La lluvia no me dejo ver,
el instante desalmado.
Cruel revancha de la vida,
serás el sueño de la mía.

Habrá siempre un lugar vacío en mí,
por no llegar a tiempo.
Ya no serán tus pies.
Ya no estarás ahí.

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