EL MURAL DE UN POETA MUERTO

Incompleta, atada a la locura

Se desarma dejando piezas en el camino,
estará incompleta siempre que la vean.

No es el cinismo su estilo propio,
se lo alcanzo la vida una noche.
Serena entre las piedras que pisa,
rota, misteriosa y muerta.

Envuelta en los desechos inmundos,
fastidiosa del mundo senil entorpece.
Calmantes de siniestra frecuencia,
el nido vacío sin su estrella de rock.

Vive sin olvido, vive como si pudiera verte,
educando a la distancia en cada paso dado.
Espera con calma su encuentro de paz,
suplica a tus dioses un apagón distinto.

Suerte sabrás de ella el día que te encuentre,
suerte espero que le temas a su rabia infinita.

Penando bajo un desvelo de furia suelta,
cenizas sin humo que el viento atrapo.
Sacrificando la fe viajaba liviana.

Salpicame tan solo una vez más vida cruel,
y veras lo que sucede.
Sacudime solo una vez más vida espantosa,
y tomaremos distancia.

Regreso el mar a la orilla mojando sus pies,
enrojecía el cielo donde terminaba el agua,
el viento agredía su hermoso cabello,
sobrevolaban los dueños de la noche.

No vieron sus restos, no vieron su frió.
No la vieron suelta, loca ni revuelta.
No la vieron irse, no la verán volver.
No la vieron nunca mas completa,
no la verán volver.

Dicen los sabios que oscureció temprano,
que el mar nunca más volvió a ser calmo,
que los dueños de la noche aun vigilan,
que el vientos silba su nombre escondido,
que un acto de fe desato la locura,
a la que se ato esta triste mujer.

Ya vuelve de una vez Mabel,
solemne flor de un gusto divino.
No te apagues mujer del sol,
regreso tu estrella de rock.

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