EL MURAL DE UN POETA MUERTO

LINDO GAUCHO, POBRE GAUCHO

Pobre gaucho.
Lindo gaucho.
Gaucho que tanto ha luchado,
y su huella sin daño se ha ido.
Gaucho si sabrás de duelos,
hoy sabrás de luto y caídos.
Gaucho si serán amargos,
vendrán de tu mano.
Guacho de algún monte,
sereno y lejano.
Gaucho no tengo halagos,
pero tampoco olvido.

¿Sera la miseria que hemos heredado?
Creímos en los lujos de sueños secos,
soberanía de milagros tristes y helados,
culturas ricas de países erguidos.
¿Sera que hay más lindas banderas,
que lucen sus muecas en apagones?
Aquellos que arrodillan esclavos en los rincones,
buscando ese oro que brille mas que el sol.
¿Sera el polvo que dejo atrás tu caballo,
el mismo que de un susto te enterró?
¿Será tanto que nos nubla el buen juicio,
será tanto que nos ha dejado ciegos?
Porque yo tampoco sé si veo guacho,
hace ya mucho tiempo no te encuentro, amigo.
¿Sera que no habrá sido el destino tu peor enemigo?

Guacho que aun anda suelto,
como alma triste y vagabunda.
Guacho que ya no abunda,
tierra partida que lo ha tragado.
Guacho amante,
gaucho amigo.
Gaucho que sobre el frío dejo,
una memoria renga e indiferente.
Gaucho si habrás sido ombligo,
de un pueblo que se ha perdido.
Guacho si habrá sed,
que por agua matan.

¿Sera que los remos ya están gastados?
Los brazos irán cansados del susto,
solitarios tus estribos apenados,
rugen de bronca por el suelo tirano.
¿Sera que la rabia mato al perro fiel?
Sociedad de almas compañeras,
¿Para quién existe la gloria entonces?
¿Sera que habrás soñado demasiado lejos,
que olvidaste el camino y te cuesta volver?
¿Sera que tu faca aun gotea de celos,
gotas ardidas en fuego sin poder?
¿Sera que si hay lugar donde esconder,
bajo un crimen perfecto de excelencia,
tanta crueldad, tanta fugaz inocencia?
Pobre gaucho, no volverá a nacer.

Guacho ¿qué sabrás de la vida?
Arrinconado en el pasado.
Gaucho sos más sal a la memoria,
a la dolorosa herida.
Gaucho todavía me duele.
Lindo guacho, a vos te digo.
Guacho amante.
Pobre gaucho.
Adiós, amigo.

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